E’ un anno glaciale, mia sorella è lontana, mi rimangono solo echi fra le cime del cuore. Monologhi blu, vago nel silenzio, sola adesso, nei freddi colori si raddensa un paesaggio, dopo anni pittorici vissuti in esplosioni, improvvisamente dalla pangea astratta riaffiora la montagna, la vetta , l’ ascesa, il fatidico triangolo perverso (vittima-salvatore-carnefice). Dopo la bufera si aprono immagini accostate, il colore diventa racconto, mantenendo il suo indomito linguaggio, fatto di gesti frenetici, le superfici diventano arterie montuose, raffiche di pennello si distendono a raffigurare pianori e vallate. Ghiacciai grigio azzurrati e bianchi rilievi innevati, creati liberi, che un saggio direttore orchestra in scenari inconsci. La resa finale elude il reale. Lascio ad altri il copia e incolla del vero. Io mi occupo di creare dall’interno qualcosa di privato e profondo, offro l’ingresso per un altro mondo, come antro di Sibilla, per dissetare la bimba che sempre mi accompagna, per dare spazio vitale al bambino che è in tutti noi, al suo sguardo puro e stupito, alla sua disarmante spontaneità.